Glenn Close em terno drama familiar

Um adorável momento intergeracional no final de Charlie McDowell O livro de verão captura a magia restauradora de seu cenário atmosférico em uma pequena ilha no Golfo da Finlândia.

Glenn Close, interpretando uma avó perto do fim de sua vida, reconhece que memórias outrora vívidas estão escapando dela quando ela não consegue mais se lembrar da sensação de dormir em uma tenda sob as estrelas quando era menina. A neta de 9 anos descreve a experiência para ela, trazendo um sorriso ao rosto da velha: “Lembro-me disso… É como se a ilha inteira se encolhesse à sua volta até que você e ela se tornassem como uma jangada no mar”.

Adaptado por Robert Jones do romance de Tove Jansson – o amado escritor e ilustrador finlandês do popular livro Moomin livros e histórias em quadrinhos - a versão cinematográfica de McDowell permanece fiel ao material original, dividindo sua atenção igualmente entre seus personagens e as forças elementais que os cercam. Você pode sentir o frio intenso das águas do Mar Báltico batendo na costa; a suave carícia do sol num lugar onde o tempo é sempre suéter; a violência de uma tempestade que surge sem aviso prévio.

Deixando de lado o sentido evocativo de lugar, o filme é moderado e gentil ao extremo. A narrativa básica muitas vezes parece flutuar em vez de avançar com um propósito, ocasionalmente ameaçando ser levada pelos ventos que martelam a ilha. Mas do lado positivo, o ritmo sem pressa – chame-o de tempo da ilha – permite uma atenção esclarecedora aos detalhes. A experiência cumulativa está afetando em seu próprio tom menor, um retorno atraente aos dramas familiares antiquados de uma era mais inocente.

Embora o livro seja ficção, ele é inspirado nos muitos verões que Jansson passou na ilhota rochosa de Klovharu, no exterior do arquipélago, com sua sobrinha, em uma casa modesta que a autora construiu com seu irmão em 1964. Jansson, cuja infância foi retratada em 2020 Drama biográfico finlandês Tovepassou cinco meses por ano durante três décadas na ilha com seu companheiro de vida, que filmou os filmes caseiros de 8 mm vistos no epílogo daquele filme e nos créditos finais aqui.

As raízes profundas da conexão emocional e física do escritor com o local fornecem a base para a estreita história. Essas qualidades são plenamente manifestadas na caracterização finamente gravada de Close. A avó anônima é uma mulher resistente, bastante satisfeita em viver com o mínimo de conforto em uma casa rústica e sem aquecimento, mesmo quando sua saúde piora. Ela transmite esse amor pela ilha – suas rochas, musgos e manchas de floresta de pinheiros – para sua neta Sophia (a brilhante recém-chegada Emily Matthews) em trocas íntimas o tempo todo.

Os dois vieram para a ilha remota com o pai taciturno de Sophia (Anders Danielsen Lie) após uma perda surpreendente que não é dita durante grande parte do filme. Mas, começando pela expressão desolada em seu rosto ao pegar um chapéu de sol deixado para trás no verão anterior, fica claro que a morte de sua esposa fez com que ele se fechasse, voltando-se para seu trabalho como ilustrador. Sophia interpreta o silêncio do pai como uma falta de amor por ela desde a morte da mãe, e a avó intercede como mediadora apenas das formas mais discretas.

Apesar da decisão de adaptar o material original em inglês, a família sente-se distintamente nórdica. A jovem às vezes é petulante e entediada, jogando cartas e ouvindo os discos antigos da avó. Mas Close dá à sua personagem uma quietude tranquilizadora e um sorriso beatífico, que geralmente servem como uma influência calmante para Sophia. Mesmo quando ela está mancando pelas rochas com problema, usando um pedaço retorcido de madeira flutuante como bengala, o comportamento da idosa permanece contagiantemente agradável.

Apenas uma vez ela fala bruscamente com o pai de Sophia, quando ele comenta amargamente sobre a relutância de um barqueiro em ir até sua casa enquanto entrega fogos de artifício para a celebração do Solstício de Verão: “O fedor da dor o mantém afastado”. “Ou autopiedade”, responde sua mãe.

Esse sentimento parece totalmente estranho para ela. Quando Sophia pergunta, com a franqueza dos jovens, quando sua avó vai morrer, ela responde: “Não importa. Breve." Sua aceitação serena dessa inevitabilidade se estende até mesmo ao fato de ela tirar as cobertas da cama à noite e cruzar as mãos sobre o peito, aparentemente mais curiosa do que com medo de como seria o interior de um caixão.

A crescente enfermidade da avó pouco contribui para conter suas excursões com Sophia. Eles vão de barco para outra parte da ilha, onde os recém-chegados construíram uma casa grande e moderna que se insere intrusivamente na paisagem intocada. A divertida desaprovação da velha mal é atenuada, mesmo quando os proprietários se revelam genuinamente amigáveis.

Outro dia, eles viajam mais longe, até um farol abandonado. A oração de Sophia para que algo emocionante aconteça – “Como uma tempestade. Qualquer coisa." - prova fatídico. Traz a única sequência de drama intensificado da narrativa, uma sacudida catártica que permite a cura da família.

O único passo em falso no roteiro de Jones é efetuar o pai gritar aos céus quando é pego pela tempestade em um barco a remo: “Isso é tudo que você tem? É isso? O momento parece falso e exagerado em um filme que, de outra forma, é um modelo de contenção.

Danielsen Lie (tão memorável em A pior pessoa do mundo) recebe um caráter tão recessivo que até mesmo sua dor é registrada como distante. Embora sua demonstração de calor renovado por Sophia demore muito, embora um tanto abrupta, ainda daquela maneira é comovente. Há um agradável continuum de ciclo de vida na forma como o vínculo reparado liberta a avó para se desapegar.

Poderíamos questionar o fato de McDowell nos preparar para a morte da velha com tanta assiduidade que quase todos os cortes na segunda metade do filme parecem estar preparando sua saída. Mas quando o fim chega para ela, é genuinamente comovente – uma rendição pacífica em que o batimento cardíaco falha quando ela literalmente retorna à natureza. (Isso não pode ser considerado um spoiler, já que não existe uma versão deste filme em que a vovó viva.)

Embora o prazo nunca seja especificado, o design de produção, os figurinos e os adereços sugerem o período em que o romance de 1972 foi escrito. Há muitas malhas grossas e nenhum celular ou computador; até mesmo a luxuosa casa dos recém-chegados à ilha poderia passar por uma construção modernista quadrada de meio século atrás.

O conjunto que mais importa é a própria ilha atemporal. Uma formação rochosa tosca que parece ter sido expelida por um vulcão milhões de anos antes, é cercada por blocos de gelo que se dissolvem apenas durante os preciosos meses de verão. Enquanto evita o território dos cartões postais, a DP Sturla Brandth Grovlen captura os pitorescos pores-do-sol noturnos, as formações de nuvens almofadadas, as águas ondulantes e as clareiras tranquilas - sem mencionar a luz de tirar o fôlego - com uma beleza que faz você acreditar nos poderes curativos do lugar.

O ambiente dificilmente poderia ser mais diferente do último longa de McDowell, o claustrofóbico thriller sobre reféns Sorte inesperada. Nem o tom predominantemente calmo.

A partitura cintilante da pianista polaca Hania Rani funciona como um lembrete da melancolia que se esconde logo abaixo da superfície dos personagens, acompanhada pelos sempre presentes sons da natureza: ondas, vento, aves marinhas. Nesta recontagem, O livro de verão é um volume fino, mas seus prazeres despretensiosos adquirem substância.